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Picasso qui ça?
Ce possible supplément
humain du bonheur
noyé
dans le bâillement
tip-top et connexe,
dissoute promesse donnée de continu
re-don par-delà barricades
des foyers de barbelés bien tempérés
dans le banal ordinaire
du relationnel interrupteur.
Constat de saison
de la Raison en chacun,
s'il entend encore suivre
de sa cosmocervicalité
le script dé-connexe :
du pain béni d'enfance
a des sources non négociables
d'un Tout final causant les ombres ébahies
à travers les trous des yeux.
A présent la force de détruire,
heureux, la terre dans le ciel vide,
révolu, l'enquête en emportant l'enjeu,
coule dans un à-jamais déjà réalisé.
Un peu de lierre - le muret décomposé,
tresse sa mue par les fendillements d'engelures,
pille des lignées d'heures dégueulées.
Tout est blanc des dunes à venir,
et la crête pétille des vagues
de l'air des ondes autour :
sardines fraîches du BBQ de l'info
dans les fanons du monstre ;
sous la planche, dûs surfeurs.
Hum! Humains?
Le plus d'oreille, d'accolade,
plus de présence inutile aux marchés,
de temps balayé sous le script,
aux track-mates, et connexes re-cervelés
sans l'os de la tête, cosmos
humains dedans les pièces-
Stücke, cachées sous le sauf-conduit,
le parquet rayé,
les exilés miséreux vernis les yeux
impassibles dedans le carnage,
sinon pour des Muslim,
où ça?
Après la trêve s'installe
selon sa routine autorun
la guerre re-née clinquant
du compétitif après
le Président est une calamité.
Guerre des gens.
Établis trentenaires,
mesurés aux mots statutaires,
du royaume combattant se cognent
des pauvres à coups de cartes
de visite et distinctions.
Virtualités.
Établis réalistes, en quérulents
de l'Universel, naturalisant le dommage,
gigognés en des fils égoïstes,
quel Champs de Mars, au pied du four!,
des pelleteuses à l'oeuvre, des tas
réduits de nous introuvables,
collectif remisé au clou rouillé
des idées trop onéreuses.
Il nous rêve un monde intelligent
où nous ne parvenons plus au séjour,
stagnant dans des cages d'ascenseur,
l'Assistant de connexion.
Une nature évanouie,
craquant sous les semelles
automnales de la civilisation,
pagination de tant de textes en poussière
dans des bibliothèques caduques.
Coquilles de noix vides assistées
dans des temples froidement
inhabités, désormais garde-meuble
du défunt usage du monde,
par des puces, et la faim
assaille les survivants.
La vie sans pousser l'avantage,
la supporter, la vie d'amour,
aussi bien, de loin en loin,
qu'entre les prises, l'or blanc
des excitations de soirs de première.
Still life supporting club,
le nom du corrosif extrême
rêve diurne amnésique
de la ménagère Warhol..
Vie de guerre, la contenir
dedans les territoires fidèles
aux héroïsmes poursuivis d'enfance.
Sans les terrorismes d'injonctions,
slogans ravageurs, sabotages creux,
subversions cosmétiques, pacotilles rebelles,
délicats foulages aux pieds des bonnes manières,
croyances en la civilité indifférentes
aux prises rapides des ciments d'actualité?
quelle monnaie vaut mon temps
vaut la volonté de monter
sous l'altitude captive des radars?
Est-ce du sentiment de moi, forteresse
de soi ce fragile fortifié de néant,
ballotté par des vents d'opinions,
que vous entretiendrez le poète,
l'écrivain le peintre, le penseur?
Est-ce à cet enfer de soi que vous
sacrifierez l'artiste, pris en pitié,
inoffensif là réduit soudain injalousé
par un public rageusement de ces révélations?
Le soi, le moi : le particulier n'est
matière d'art que bourgeoisement :
autant apprendre à boire du champagne,
c'est plus amusant.
La poésie, ou le cri étouffé
sous l'impossibilité de dire,
tels que dans la violence des mots le montrent,
à ceux qui mésentendent le monde,
et qui sont la cause, la fin, le support
de la rage prise dans ces déliés
efforts de contourner le point d'équilibre
sans trahir ses idéaux.
Mais cette violence-là cause de poésie,
et son moteur comme source,
dérivatif créateur qu'elle assume,
l'état du monde.
Aussi bien, où sont amour,
entendre, où idiotie dont les justesses
rallieraient peuple et gens sous la bannière
d'un même événement d'unanimité
heureusement planétaire?
La bascule des temps éloigne la diversion,
le rêve poursuivi de la divergence elle-même
en un ordre de séparation des opinions trompées,
car assumer encore un socle collectif à toute portée,
se jouer de la somme des gravités, en vecteur,
c'est exclure la suite interminable des erreurs,
et laisser l'arbre viable se désaltérer
à la ressource d'une gerbe de racines
prises dans un seul tronc.
Picasso qui ça?
Le flottement des valeurs
aux bourses de la culture aussi
rendrait des airs de grotesque à la farce,
n'était Volk Politzei aux rues de la cité.
Nombres humains ne saisissent pas
encore le lien entre vie d'écran,
et déambulation dans le monde
par les pieds.
Cette botte, ce bouquet est ensemble
l'acte et sa contre-marque pendus
au lacet qu'empoigne le tyran,
et balance dangereusement :
barbarie grandiloquente,
comme une fable au Duce di nervi,
et il faut se presser à le crier,
de crisser du papier sur le thème,
avant le couvre-feu.
MATHIEU BARET
Mathieu Baret, né en 1973, vit et travaille à Rennes.
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