Revue littéraire animée par Eric Dubois. Dépôt légal BNF. ISSN 2268-3321. © Le Capital des Mots. 2007-2020. Illustration : Gilles Bizien. Tous droits réservés.
Les tiroirs J’ai chez moi des tiroirs remplis de lettres jamais envoyées Comme stratifiées dans un espace-temps caché. J’y règle beaucoup de comptes à mon adversité. Écrire peut suffire… Même s’ils sont dans la poubelle Les mots ainsi sortis de moi N’ont...
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ERRANCES ENTRE TERRE ET CIEL Le monde du rêve et de l’imaginaire vibre derrière un voile gris qui en cache l’existence. La substance de ce monde, la réalité sur terre, enchaînent l’esprit, l’enferment dans une prison. Chacun sa cellule. Chacun sa souffrance....
Fragments d’instants Mars un mois où il pleut et l’hiver se dissout dans la pluie des rêves du déferlement d’arpèges d’une callipyge locale qui passe son chemin (ô Beauté impassible !) quand trépasse un vieux rêveur d’autobus. *** Réveil dans la rosée...
RAMURES Les abricots sèchent sur la branche qu’un hasard ou le vent, qui souvent est l’autre nom de son chant, a tordue comme une phrase – pour l’arbre entêté à s’aventurer, griffes et bois, presque désespérément, cherchant dans toutes les directions...
Éraflures Je marche dans l'immensité de mon regard sous l'aube bleue. Mon cœur gorgé de solitude est plein de cette sève du ciel évaporée, de ce feu de l'âme qui se meurt effrayé. Un corbeau noir croasse dans le soir gris perlé de la tristesse du jour...
CHOPIN Des appogiatures slaves j'ai dansé la cadence rude qui m'a faite belle esclave révoltée en sa lassitude Tandis que des vols de bandes hâlaient leurs oiseaux très étranges haut je demeurai l'offrande à leurs folles complaintes d'anges Chorégraphiez...
Je marche pour forger les armes de ma solitude exilée des habitudes * La pluie ruisselle dans la lumière artificielle Flammes d’automne Plumes d’oiseau allument des miroirs dans l’arbre de l’hiver noir de ferveur * Quel cavalier seul escorta les purs...
Avant l'aube “ Petit pays de paroles, sans encre ” Thierry Metz Le silence peut-être un piège mortel surtout qui efface jusqu'à l'ombre de la bien-aimée nie les arpèges accumulées dans la gorge du rossignol détrôné en automne par le verbe lourd des corbeaux...
LES LUNES ALIGNÉES La volonté attend seule sous un abribus, Les mots meurent en silence aplatis sur l’asphalte, Dans le cœur des peurs bleues un vieux chat gris perdu, Sous les lunes alignées déchiquette une rate. Impatience n’en peut plus d’enfler les...