Revue littéraire animée par Eric Dubois. Dépôt légal BNF. ISSN 2268-3321. © Le Capital des Mots. 2007-2020. Illustration : Gilles Bizien. Tous droits réservés.
La maison est vide toute l'ombre fuit je regarde la porte ouverte sur le lit un rayon à la fenêtre s'est pris la chambre est nette le mur gris un bruit de mouche une odeur de suie un feu peut-être s'est éteint ici *** l'élève Il longeait le mur marchait...
Les mots sont les mains de l'autre Ses cicatrices Ils consolident le temps essaient Chaque vocable suspendu aux lèvres du silence Quand prendre forme et décliner le prolonge Saura peut-être mettre en hauteur Le signe *** La robe claire résonne de son...
Toute éblouie d'étoiles filantes, et de vœux de bienfaisance d'un griot, tu seras. Et je ne sais pourquoi. Mais faut-il savoir, ce que dit le ciel ? Toi, et les forces de la nuit, comme un cercle complice de mèches de feux d'artifice, nés de ton torse....
L’ATTENTE Lumière orange Au souffle coupé Par l'attente assombrie Rires de jardins Enfants en cascades Dans des yeux d'hommes Par l'attente éclairés Il faudra bien Que rompe le ciel Le silence libéré Autour des heures Par l'attente altérées *** NUL REFUGE...
J’ai bu tous les poisons J’ai bu le poison du sang noir qui coulait de tes veines A même tes poignets tranchés. Toi et moi, issus du même lit. La lune rousse se reflétait dans tes yeux Ta lente agonie. Tu m’as dit c’est mieux comme ça. Je t’ai dit adieu....
TÉMOIGNAGE Attester de La mort des caresses Cortège Grâce persistante du Nuage rétinien Mirage de durée Fractales rocheuses Falaises Anfractuosités Mémoires Battues d'écume Que Ce qui n'est plus demeure *** LE PARTAGE DE MINUIT Accoster à ton sommeil...
Neige La neige de ses reins Cueille La lumière rose du matin Frissons d’écume Torche bleue Elle fuit Nappée dans sa nudité fragile Elle est la grave Elle est l’inquiète Un tendre rêve de pierre Emplit ses yeux Elle t’attend Peut-être Aux rives incertaines...
LE PASSAGE Il fait chaud, une de ces chaleurs moites qui vous colle au corps comme une seconde peau. Il est recroquevillé derrière le rideau poussiéreux, le mouchoir à la main déjà trempé de désir et d'impatience. Il ne voudrait pour rien au monde rater...
MONDE-LAGON : L’ÉCHINE DE PARTAGES nous sommes des lagons nacrés de mil parallélismes mythiques, paysagés dans nos séparations, paralysés dans nos rajeunissements insouciants. nos rapports sont d’une historicité inracontable, d’une tentative infructueuse...
Syrie ou le sommeil égorgé Fils de la désobéissance tremblant d'épouvante tu cris portes de la bouche écorchées l'évidence échappée des forces dédiées à soustraire la vie des hommes sans secours pour vivre & Laissé figé par la peur au froid de la mort...